Perché dipendo da te
Dai tuoi begli occhi neri
Dalle mani, dai piedi
Li voglio mangiare
Dipendo da te
Dai tuoi desideri
Dai denti bianchi
Dai capelli e dai fianchi
Dalle unghie ai vestiti
Dalle tue sigarette
Dagli stivali di pelle
Dal gusto che hai
Dalle storie che muovi
Dai baci profondi
E da quelli che neghi
Dipendo da te
Dipendo da te
Dalle labbra sottili
Dai lobi e dal collo
Dalla pelle del seno
Dai buchi del naso
Dai tuoi begli occhi neri
Dalle mani, dai piediLi voglio mangiare…
-What do you know about Neverland?
-I know it’s a dream.
-It’s not a dream, my dear friend,it’s real. The reality of your face and the reality of mine.
Oggi andrò da qualche parte a comprarmi una versione decente dei romanzi di sir Arthur Conan Doyle. Quella da duemila lire che avevo comprato quindici anni fa non mi soddisfaceva abbastanza, è per quello che non li ho mai letti. Mica perchè leggere Sherlock Holmes a dieci anni sia un tantinello pesante, mica per quello.
Natale a casa Sperelli
Natale a casa Spe è fatto di: ciondoli per il cellulare con una cacchetta e un rotolino di carta igienica triste (prodotti da mia sorella); volavant (o come diavolo si scrive) fatti con gli avanzi della cena del giorno prima; cioccolatini spagnoli provenienti da qualche non ben identificato cliente di mia zia (che non fa la puttana, ma solo la commercialista); vino rosso della valpolicella che bevo di nascosto sennò i miei pensano che sono una alcolizzata; moscato che bevo di nascosto sennò i miei pensano che sono una alcolizzato; pomeriggio svacco con giro spazzatura+cicca, tesi e tv a palla con toy story e altri melensi film di natale; aperitivo a martini rosè e prosecco che mescio con cura maniacale e servo a papà Sperelli, per portarlo sulla via del non ritorno. Buon Natale Papi, tanto lo sappiamo entrambi, mentre facciamo cin cin senza nemmeno guardarci negli occhi, che siamo uguali. Viva le merde!
Sono entrambi convinti
che un sentimento improvviso li unì.
E’ bella una tale certezza
ma l’incertezza è più bella.Non conoscendosi prima, credono
che non sia mai successo nulla fra loro.
Ma che ne pensano le strade, le scale, i corridoi
dove da molto tempo potevano incrociarsi ?Vorrei chiedere loro
se non ricordano-
una volta un faccia a faccia
forse in una porta girevole ?
uno “scusi” nella ressa ?
un “ha sbagliato numero” nella cornetta ?
- ma conosco la risposta.
No, non ricordano.Li stupirebbe molto sapere
che già da parecchio
il caso stava giocando con loro.
Non ancora del tutto pronto
a mutarsi per loro in destino,
li avvicinava e allontanava,
tagliava loro la strada
e soffocando un risolino
si scansava con un salto.Vi furono segni, segnali,
che importa se indecifrabili.
Forse tre anni fa
o il martedì scorso
una fogliolina volò via
da una spalla a un’altra ?
Qualcosa fu perduto e qualcosa fu raccolto.
Chissà, forse già la palla
tra i cespugli dell’infanzia ?Vi furono maniglie e campanelli
su cui anzitempo
un tocco si posava su un tocco.
Valigie accostate nel deposito bagagli.
Una notte, forse, lo stesso sogno,
Subito confuso al risveglio.Ogni inizio infatti
è solo un seguito
e il libro degli eventi
è sempre aperto a metà.
